Un atardecer de domingo en un malecón cualquiera, frente a un mar igualmente impreciso. En una banca despiertan un hombre mayor de deteriorada elegancia al lado de una mujer casi joven, vestida de negro. El primero no entiende cómo ha llegado allí. La segunda lo sabe demasiado bien. Dormir y despertar es lo mismo que confundirse y encontrarse. Como en una obra de Samuel Beckett, nada resulta más sustantivo que una conversación entre extraños.

Caballo de noche, aplaudida ópera prima que Paloma Yerovi Cisneros estrenara en 2005, se construye a partir de lo mínimo, con elementos tan teatrales como una banca, una maleta, la promesa de un tren por llegar y cartas que creemos urgentes pero cuyo remitente parece habernos olvidado. De la desconfianza a la progresiva confidencia, este brillante diálogo teatral nos va revelando un pasado común basado en profundas diferencias de clase. Para la autora, un parque, la estación del tren o un malecón mortecino resultan un vacío desde donde confrontar desmemoria y abandono. Al caer el sol una tarde de domingo, el orden se subvierte: es tiempo de reivindicar a los olvidados en el patio trasero y llevar a juicio a quienes asisten con demora tanto a su condena como al posible perdón.

Enrique Planas